40. Memórias ao longo dos rios

“O outono é outra primavera, cada folha uma flor” *

 

O rio Paiva encanta-se com o Outono. Toma-lhe as cores, os sons, os odores.

As águas recolhem as folhas e as margens mostram as raízes das árvores como cobras negras entrelaçadas.

Os cachos de uvas pendentes e secos das videiras, parecem enforcados, num último e derradeiro esforço de afrontamento.

As grandes árvores, mesmo de caules grossos e fortemente agarradas ao solo, já temem as grandes enxurradas.

Os peixes afanam-se na busca de alimentação, de modo a ganharem reservas, que lhes permitam sobreviver ao Inverno de águas geladas e fortes correntes. Só lhes restarão a letargia nos buracos, até que a próxima Primavera lhes propicie melhores condições de vida. Ser peixe é lixado!

Serenamente, como se nada se tivesse que fazer, neste ambiente outonal ioga, a pesca começou. Com esses pequenos, abundantes, irrequietos e simpáticos peixes, a que chamamos Bordalos.

O Vaz de Carvalho, pescava com toda uma artilharia de pormenores; eu, um pouco menos armado ia insistindo e o Paim a fumar, de mãos nos bolsos, a reter imagens amarelas e provavelmente a perguntar-se onde estariam os barbos. Havia o retrato de fundo, que era o do troço do rio Paiva, junto à ponte de Espiunca.

De vez em quando a chuva vinha ter connosco. Nós tínhamos capas e guarda-chuvas, mas a natureza em redor não precisava destes subterfúgios. Deixava-se envolver, deixava-se amolecer, relaxada, como uma mulher depois do amor.

Quando a luz se foi tornando frouxa, todos tínhamos pescado um número consistente de bordalos, bogas e escalos. Pescámos a pisar flores, pescámos a inspirar aromas esquecidos.

No segundo dia de pesca, o mundo era água a desabar. O “casulo” do milho absorvia, mas as pedras escorregadias da calçada brilhavam; as margens emaranhadas do rio dobravam-se em reverência; os fetos de mais verde, conspiravam com a abundância; as folhas das árvores sacudiam-se, caíam, reforçando a desaba; o céu, esse, de tão cinzentão era um mãos-rotas; o ar acomodava-se em humidade.

É sempre um deslumbramento esta natureza molhada. A nível de impressões, nada se lhe iguala, talvez pela conjugação do colorido outonal, com o brilho que a água da chuva lhe confere.

Deu mais peixe desta vez. O rio foi crescendo lentamente, as águas começaram a turvar. Os peixes foram-se chegando às margens. Nós, estávamos lá.

Despedi-me do chão carregado de folhas amarelas e vermelhas, que tinham caído com o peso da água da chuva. Tinha ali um canteiro depois da rega. Cada folha era uma flor.

Espiunca, 26 de Outubro e 6 de Novembro

Luís M. Borges

Bibliografia: * Albert Camus